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Como é que para falar do 25 de Abril eu vou para 24?

(Pacheco Pereira, in Público, 25/05/2024)

Presos Políticos, gravura de José Dias Coelho

Uso um artifício, mais ou menos cénico, mas tão verdadeiro que se percebe pelo silêncio que resulta.

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Eu tenho andado de escola em escola em escola, por todo o país, a falar do 25 de Abril, por iniciativa do Arquivo Ephemera. Nas escolas secundárias encontra-se talvez o público mais difícil que se pode ter nestes dias de 2024, adolescentes muito mais interessados no telemóvel ou em troca de gracinhas com o outro/a adolescente ao lado. Uns são de turmas mais novas, dos primeiros anos, outros são do 11.º e 12 .º ano, mais velhos, mas ainda completa e absolutamente adolescentes, estado em que, tudo indica, hoje se fica muitos anos.

Nestes públicos a grande diferença vem dos locais e das escolas, e é a óbvia diferença social. Não é a mesma coisa falar numa escola da Moita ou num colégio católico de Lisboa, basta olhar ou fazer uma pergunta qualquer. A que costumo fazer é quem leu a Alice no País das Maravilhas. Nos subúrbios de Lisboa, a norte ou a sul do Tejo, um ou dois ou leram ou sabem o que é, num colégio “fino”, dez ou 12. Estamos a falar de assistências entre 80 e 300 alunos, mas a percentagem de respostas não tem a ver com o número de presentes, mas com as condições sociais e já testei esta questão a milhares. Pode não ser a melhor pergunta, mas resulta. A pergunta é, aliás, desnecessária, porque basta olhar para as salas cheias e ver a sua composição, roupa, postura e compostura, fala ou silêncio, maneira de sentar, os que estão à frente e os que querem ir para trás e o estado geral de sonolência ou de interesse à partida.

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Salvo raras excepções, os alunos estão lá por obrigação, não têm outro remédio senão ir como se fossem para uma aula. As escolas estão cheias de desenhos, instalações, frases, cartazes sobre o 25 de Abril e percebe-se o esforço dos professores para dar sentido a uma data em que muitos deles ainda não eram nascidos, mas apanharam o “vento” da revolução nos seus primeiros anos. Os alunos nem “vento” nem brisa, para eles cabe bem a frase “o passado é um país estrangeiro”. A minha função é completar a frase de L. P. Hartley, explicando-lhes que “lá as coisas faziam-se de forma diferente”.

O “lá” é o 24 de Abril de 1974 e não o 25, porque falar da força e valor da liberdade a quem sempre a teve não é fácil. Para eles, a liberdade é como o ar que se respira e, como não têm falta de ar, não dão por ela.

Uso então um artifício, mais ou menos cénico, mas tão verdadeiro que se percebe pelo silêncio que resulta. Peço um voluntário “para ser torturado” e, passado o espanto inicial e ultrapassada a diferença entre estar com gracinhas e levantar-se e dizer “vou eu”, lá aparece um mais afoito empurrado pelos colegas do lado, aquele a que a riqueza vocabular do português, em risco nos dias de hoje, chama “reguila”.

Coloco-o ao meu lado e mando-o encostar os pés, como se fosse uma “estátua”, o nome técnico da tortura a que o vou sujeitar. Explico-lhe que à frente tem uma secretária e um inspector que o interroga e atrás dois agentes da PIDE um de cada lado. Nem sempre era esta a configuração, mas não se afasta do essencial. As faces à minha frente perguntam em silêncio, mas como é que isso é tortura? E eu respondo: “Aqui o Rafael (o meu último torturado de há dois dias) vai ficar assim uma hora, duas horas, seis, um dia, dois dias, quatro dias, até ‘falar’ ou a PIDE desistir.”

Não é preciso explicar muito mais, nem ir aos detalhes, nem falar de grandes espancamentos, eles percebem muito bem o que acontece, nem querem saber se o homem ou a mulher estava algemado. Percebem também muito bem o que faziam os agentes atrás, sabem que eles se revezam e que o preso que estava ao lado seria espancado se se tentasse sentar. Sabem também que esses “pides” vão voltar para suas casas, comer a comida que as mulheres lhes fizeram, brincar com os filhos, ver o jogo na televisão e, se regressarem ao serviço na manhã seguinte, podem perguntar: “Então o tipo já falou ou vou ter que ir lá para cima pô-lo na ordem?…”

Não é preciso dizer mais nada, o 24 de Abril está explicado e o 25 de Abril também.

Quando mando voltar ao seu lugar, o Rafael (o meu último torturado) e todos os outros param de ser “reguilas”, há uma certa gravidade que se instala e tenho a presunção de que o grau de adolescência natural diminui para incluir um maior respeito pela coragem, uma maior atenção à liberdade, um repúdio pela violência da ditadura, um asco ao inspector e aos agentes na sala que só faz bem ter. Ontem e hoje.

O autor é colunista do PÚBLICO

O “salto”

(Por Francisco Fortunato, in Facebook, 03/01/2023)

(Publico este texto que é um notável testemunho do que acontecia a muitos jovens antes do 25 de Abril de 1974. Para que se valorize a Liberdade que os mais novos acham natural e normal, mas que só foi conquistada devido ao empenho e sacrifício da própria vida de muitos resistentes e combatentes ao Estado Novo.

Estátua de Sal, 05/01/2023)

Faz hoje 50 anos que iniciei o meu “salto” para a Bélgica. Fica aqui o meu testemunho que poderá ter alguns erros de pouca monta. É todo feito de memórias.

Na noite de 3 para 4, com o meu amigo Reis, operário na Lisnave, tal como eu, dei início ao salto para a democracia. Tinha sido preso na igreja do Rato, na vigília pela Paz, onde tinha ido por indicação do Manuel Arons de Carvalho, recentemente falecido, e aproveitei a confusão reinante na esquadra do Rato, na identificação dos detidos, para sair com o primeiro grupo de libertados. No entanto, no dia 2, pela manhã, a PIDE estava à minha procura na casa da minha mãe. Obviamente já lá não estava, mas deixaram uma notificação de comparência para me apresentar, no dia seguinte, no ministério do Interior. Notificação que a minha mãe me fez chegar às mãos e que seria de grande valia para obter rapidamente asilo político na Bélgica.

O Reis dizia-me que conhecia bem a fronteira no Caia, mas a noite e o frio (nesse tempo o inverno era mesmo frio) logo mostraram que tínhamos de a conhecer melhor para a passar. Demorou, por aí, umas 6 horas até chegarmos à central de camionagem de Badajoz, onde apanhámos um autocarro para Madrid.

A certa altura do percurso a “guardia civil” entrou no autocarro e foi olhando para os passageiros, nós fingimos dormitar e não nos pediram documentos. Chegados a Madrid apanhámos o comboio para Valência, porque tinha tios a viver em Cuart de Poblet.

Chegados a Cuart de Poblet, de táxi, os meus tios, sem eu saber, estavam a viver, temporariamente, em Vendrell, próximo de Tarragona, segundo um vizinho que nos deu a morada ou o telefone. Regressámos a Valência e apanhámos o comboio para Barcelona.

Lá saímos em Vendrell, manhã cedinho, e fomos à procura da casa dos meus tios. Aí chegados dormimos pela primeira vez em mais de 50 horas e também comemos. No dia seguinte, pelas 5h da manhã, o meu primo Fernando foi levar-nos, no seu carro, à fronteira com a França. Entretanto, pelas 7h da manhã, a “guardia civil” estava em casa dos meus tios para identificar os dois “forasteros” que tinham sido vistos a passear pelo “pueblo”.

O meu primo deixou-nos próximos da fronteira de La Junquera e lá fomos atravessar, a pé, os Pirenéus, em janeiro, com frio, muito frio, alguma neve, e sem conhecermos patavina de nada. Demorámos umas 8 horas e quando começámos a descer vimos uma pequena povoação mas não tínhamos a certeza se já estávamos, ou não, em França. Era, salvo erro, Le Perthus, mas só o confirmámos quando passou um autocarro com a direcção de Perpignan. Fizemos sinal para parar e parou para surpresa nossa. Logo de seguida apanhámos um susto quando a “gendarmarie” faz parar o autocarro e entrou a fazer controlo de documentos a alguns não a todos. A sorte continuou connosco pois nada nos pediram.

Chegados a Perpignan, já noite avançada, apanhámos o comboio para Paris onde chegámos ao romper do dia. Era um mundo novo, extasiados passeámos por Paris, nem o cansaço, nem as emoções nos venceram. Nunca tínhamos convivido com a democracia, a nossa vida tinha sido sempre no fascismo. Ficámos durante 2 dias, hospedados no hotel “Saint Pierre”, na rua Ecole de Medicine.

No dia da chegado a Paris jantámos com Mário Soares na sua casa, o seu filho, João, tinha-me dado o contacto e, no dia seguinte, almoçámos com o historiador Joaquim Barradas de Carvalho, também exilado em França, por indicação do seu filho Manuel Arons. Após isto fiquei, durante alguns dias, em casa de um sobrinho de Mário Soares, Mário Barroso, o realizador de cinema, por indicação do tio. Entretanto o meu amigo Reis regressava para sul e ficaria algum tempo a trabalhar clandestinamente nuns estaleiros em Pasaia, próximo de San Sebastian.

Fiz então uma tentativa, mal sucedida, de ir para Bruxelas, fui apanhado, no comboio, pela polícia de fronteira e recambiado para trás. Levava um passaporte manhoso válido apenas para o regresso a Portugal e o polícia, era casado com uma portuguesa, lia alguma coisa de português e percebeu facilmente a marosca. Na fronteira mais fácil sou assim apanhado, mas fiquei a saber quando conduzido ao posto de polícia, em Maubeuge, que havia um mandado de captura na Interpol, a pedido das autoridades portuguesas, que a polícia francesa ignorou após breve interrogatório. Alguns dias mais tarde passaria então a fronteira para a Bélgica com um novo passaporte, menos manhoso, e nem sequer foi pedido.

Cheguei a Bruxelas, lá pelo dia 20, onde fui acolhido pelos meus afilhados de casamento, o Álvaro e a Ana. Passado uma semana já estava a trabalhar como soldador, razoavelmente bem pago, e reconhecido oficialmente como “refugiado político de origem portuguesa”. Regressaria a Portugal no dia 07 de Maio de 1974!

Notas:

Pelo meio a minha mãe foi duas vezes chamada à PIDE para dizer onde eu estava. Coitada, ela nada sabia, só quando cheguei a Bruxelas o soube. Quando da minha passagem por Vendrell, a minha tia Arlete fez o que eu lhe tinha pedido para nunca fazer: telefonou mal eu saí, para tranquilizar a minha mãe, mas a chamada foi intercetada pela PIDE o que deu início aos problemas que viria a ter com a polícia política.

Isto de ser operário e metido em política, a polícia política não perdoava: era-se logo identificado como comunista e crime mais grave não havia…

Para o meu amigo e compadre Reis um grande abraço, sem o seu apoio teria sido tudo ainda mais difícil!

Há algum tempo atrás, na EMEF/CP, encontrei alguns jovens operários a dizerem bem do Chega. Como é possível?

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É preciso avisar a malta

(Carlos Esperança, 17/01/2020)

Carlos Esperança

Um dia deparei com o José Manuel Tengarrinha na televisão e deixei-me ficar a ver um amigo a quem me unia uma forte e recíproca amizade e simpatia. Ele gostava do humor e sarcasmos com que eu mimoseava o clero e o regime, eu admirava-lhe a inteligência, a cultura e a coragem do resistente antifascista.

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Sabia das torturas, prisões e perseguições a que fora sujeito. Queria ouvir o que sabia e o que poderia revelar. Como interlocutor, pasme-se, tinha um ex-inspetor da Pide. Ao que se sujeitou o Zé Manel, debater com um torcionário a história do regime, a infâmia da ditadura, quarenta e oito anos de censura, prisões arbitrárias, torturas, assassinatos na via pública, massacres em Moçambique e S. Tomé, cárceres horrendos, guerra colonial, violações de correspondência, partido único e as tropelias de que o fascismo foi capaz.

Em determinado momento, o Pide, com ar de gozo, disparou-lhe que o tratamento não seria assim tão mau como ele, Tengarrinha, dizia, porque tinha um ótimo aspeto. Senti tal nojo do cinismo do algoz, para uma vítima, que mudei de canal. Não aguentei ouvir o que se passou, a partir daí, naquele frente-a-frente.

Agora, quando os ratos saem dos esgotos, os próceres do fascismo são homenageados e os filhos dos bufos reescrevem a história, denigrem vítimas, escarnecem o sacrifício dos resistentes e desafiam democratas, urge desmascarar essa canalha que irrompe nas redes sociais, órgãos de comunicação social e em todos os meios de propaganda onde germina a intriga, a mentira e o ódio à liberdade, servindo-se desta.

Urge impedir que os vermes infetem a democracia e organizem o regresso do fascismo, agora de forma legal, através de eleições, sem respeito pelos princípios básicos da frágil democracia liberal, a que esvaziam o conteúdo económico, social e político, para acabar no ataque aos direitos individuais, à democracia e aos direitos humanos.

Apostila – Alguns vêm a este mural com provocações, e há sempre quem, de boa fé, lhes alimente a conversa, escute as diatribes e trate como pessoas de bem. É perda de tempo.